Margarita Oropeza, escritor (a)
MARGARITA OROPEZA ESCRITOR(A)

Entre los muchos privilegios que la vida me ha concedido, está el de reconocer las flores. Nada de que sea experta, sólo que tuve su belleza entre mis dedos de niña, durante años, sin darme cuenta de su valor, lo cual también privilegia el recuerdo.

    El jardín de mi madre siempre fue un mar de color. Todavía dice que una de sus mayores alegrías infantiles era que al acudir a la escuela después de vacaciones, florecían los belenes. Son flores pequeñas, color rosa fuerte y poblaban la orilla del camino rural que la conducía a la casa de una sola aula que era su “escuela”.

    Hoy es octogenaria y tiene un jardín que deslumbra, con geranios de color rojo violento, unas hortensias dobles de lilas tonalidades, gladiolos blancos, incluso una planta que produce dalias gigantescas (amarillo pálido) más grandes que la palma de mi mano y doblan el tallo con su peso a veces, autodestruyéndose, por tanta hermosura.

     En nuestro jardín de la casa pueblerina las flores brotaban a la altura de mis rodillas, mi pecho, incluso mi cabeza y más arriba, como los rosales. Había perritos de textura de terciopelo, petunias, geranios, zinnias, rosas de varios colores, azucenas, claveles, margaritas, espuelitas… Ella las amaba y me enseñó a amarlas. El color bordeaba mi vereda por la cual paseaba en triciclo en aquel gran jardín de mi casa.

    Ella nunca ha renunciado a cultivar flores. Yo, nunca he logrado hacer florecer en mí algún talento heredado, para cultivarlas. Cuando consigo que nazca alguna, en macetas protegidas con todas mis fuerzas del sol asesino de esta tierra, me parece un triunfo de la naturaleza, no mío.

    Tal vez por eso me gusta tanto que me regalen flores. Ofrecen sobre mi ánimo un dulce encantamiento. La textura de los pétalos siempre es un milagro y los colores me embrujan, como a las abejas.

    Seguramente en una de mis vidas anteriores, fui un colibrí.

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No queda más remedio que llamarle pesadilla. Pero no es eso.

   Hay muchas personas en este mundo que no han vivido esa experiencia; pero también muchas otras sí la conocen, incluso desde el Medioevo le pusieron nombre.

   Te duermes y luego despiertas. Sabes dónde estás, cómo estás, incluso tu posición… y que duermes. Entonces, quieres moverte y no puedes. Es como si tu conciencia se separara de tu cuerpo, pero sin abandonarlo. Estás preso y sientes miedo.

    Luego, te das cuenta que hay presencias. Seres allí, cerca de ti como en otra dimensión. Ese alguien se acercó, su rodilla se posó en la cama y sentí el peso… luego, me tocó los brazos, me miraba…

   La desesperación por despertar y no poder hacerlo, conduce al llanto, pero sin lágrimas. Al miedo, pero sin cobardía.

   Finalmente y después de minutos que parecieron horas, en un esfuerzo extraordinario, la realidad volvió; era exactamente la mismo: Dónde estaba, cómo estaba y en qué posición… pero en la dimensión real. El miedo se fue, poco a poco.

   Es una experiencia que tiene muchos nombres, en muchos países. Tiene siglos de registros testimoniales y ninguna explicación científica. Me ha ocurrido algunas veces, sólo unas cuantas y con intervalos de años.

   Tiene nombre… pero no me atrevo a escribirlo, ni a explicarlo. Ya pasó. Olvidado está y se quedó en estas líneas.

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“Leones por Corderos” es una película que habla de sueños de justicia rotos. La generación de su creador y productor, Robert Redford, es de los hijos de los héroes de la Segunda Guerra Mundial; los baby boomers, los sesenteros, los últimos jóvenes que desearon vivir en un mundo sin corrupción e injusticia.

   La historia despedaza el juego fatuo en que se convirtió la política hoy día, a distancia infinita de aquellas conciencias que buscaban el bien común de los gobernados. Tom Cruise interpreta a un Senador desplegando todas sus plumas de pavorreal para convencer de sus buenas intenciones a una periodista (Meryl Strepp) que alguna vez creyó que la búsqueda de la verdad era el mejor material para la nota del día.

   Es una película nostálgica y hermosa. A pesar de lo intelectualizada, del escepticismo que desparrama, deja abierta la esperanza. Sólo un artista de altos vuelos puede lograr eso.

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He visto unos párrafos dedicados a Adán y Eva, escritos por John Milton desde el siglo XVII. Es difícil creer que una inteligencia como la suya describiera en esa forma dos criaturas consentidas de Dios y por milenios considerados nuestros padres absolutos, desde aquella remota era de búsqueda de la libertad espiritual y el conocimiento de la ciencia. “El Paraíso Perdido”, es el libro, un clásico creado en una época aún de convicciones bíblicas. Lo que dice de ellos es hermoso:

“…de cuerpo recto y elevado, recto como el de los dioses, ostentando una dignidad natural y una desnudez majestuosa, parecían los señores de aquel imperio [el Paraíso], y se mostraban dignos de serlo. En sus celestiales miradas resplandecía la imagen de su creador, la verdad, la inteligencia, la santidad pura y severa, que no excluía la verdadera libertad filial.” 

 Gustavo Doré, el autor del dibujo, imaginó que según Milton así eran sus cuerpos y su mirada amorosa. 

¿Dónde quedó, sepultado en la historia, ese concepto del ser humano como criatura privilegiada, pura en su origen, incapaz de un solo pensamiento sucio, ya que no podía, Adán, hacer otra cosa que amar a Eva y lo mismo pasaba en sentido contrario?

¿Qué le pasó, en nuestros días, al amor puro que fueron capaces de concebir y glorificar tantos poetas, los genios románticos, tantos espíritus superdotados que describieron eso que atrae a la mujer hacia el hombre y al hombre hacia la mujer? Esa fuerza que es como un mandato imperioso, imposible de soslayar y que lleva implícita la orden divina de hacerlo crecer, para lograr su manifestación perfecta.

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He soñado muchas veces lo mismo: Vivo en una casa enorme, con demasiadas habitaciones, algunas sin terminar su acomodo, su destino. Además, hay una sección trasera cerrada, que está sucia, abandonada y antes de habitarla es necesario reparar las paredes, pintarlas, escoger los muebles y sobre todo, definir para qué servirá. Es como “Casa Tomada”, de Cortázar, sólo que yo la inventé en mi inconsciente, antes de leer su cuento.

   Esta vez, en mi sueño, era esa misma casa, pero las habitaciones llenas estaban listas. Bonitas, con camas vestidas de hermosos edredones.

    Salones pequeños con sillones acogedores, un patio interior con plantas frescas, soleadas. La sección cerrada podía verse a través de un ventanal con cristales empañados, pero tenía una terraza central rodeada de arcos y las habitaciones ya decoradas, casi listas para usarse. Tuve la impresión de que la próxima vez que sueñe esta casa, estará totalmente lista para vivir en ella.

    Esas habitaciones interminables, inconclusas… ¿serán los espacios de mi corazón, que finalmente están encontrando un sentido a sus sentimientos? ¿Serán las etapas de mi vida? Desperté serena. Casi contenta. Es la primera vez que mi casa-alma-corazón están casi completos… al menos en mis sueños.

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Jess: If it was you... You've got an e-mail 

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