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Margarita Oropeza, escritor (a)
MARGARITA OROPEZA ESCRITOR(A)

26/10/2009 GMT 7

España, la hermosa

parsyfal @ 00:56

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Hasta decir basta, España la traigo en la memoria. Ya lo sé… me enoja a veces pues si tuviera más agallas, estaría viviendo allá.

    Las dos veces que pude ir no fue posible admirar los bailes flamencos. Había que entrar a un “tablao” y gastarse una buena cantidad de euros. Así que estaba resignada a que no era mi destino ver bailaores “allá”.

 

    Entonces, pues los vi acá, en mi ciudad. El Nuevo Ballet Español que vino al Festival Cervantino y se presentó en el escenario que monta el Gobierno Municipal de Hermosillo para ofrecer a la gente espectáculos gratis.

 

    La función fue de éxtasis. Tanta calidad se ve pocas veces en un trabajo artístico. Fue como subirse a una barca en un río tranquilo y navegar por paisajes hermosos, coreados por el ruido suave del agua, con rápidos que a veces nos zarandeaban, con cascadas pequeñas que no lograban voltear el bote, sino sólo acelerarnos el corazón.

 

    Muy hermoso. No digo más. Hay información a Pasto sobre este ballet, en la red. Es famoso en el mundo. España se quedó esperando mi mirada sobre los tablaos y las cantaoras. Yo… los vi cerca de mi casa. El mundo está mejorando.

    (El primer link, una pequeña muestra de flamenco con castañuelas, el segundo, sobre los directores y creadores del Ballet)

     

http://www.youtube.com/watch?v=IQxI-0f8h-s

 http://www.youtube.com/watch?v=0cDwzaIjnys

 

24/09/2009 GMT 7

Hombres que he amado (Frédéric Chopin)

parsyfal @ 13:13

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No puedo decir que se escuchaba mucho en casa, durante los años de vivir a la orilla del rio Asunción, cuyo lecho de arena acariciaba las plantas de mis pies niños. Era otra música, la de la pasión y el vigor emocional (my father,s spirit).

A Chopin lo descubrí en la adolescencia. Fue una tarde, al regresar de la escuela, aquella donde pude armar con algo mi mente para poder trabajar desde los 14 años. Mis padres me esperaban sonrientes; así cual suena: Me esperaban.

   “Magui -dijo mi madre- tu papá compró un disco con una música de piano muy bonita… es cierto; te va a gustar mucho”. Se sentaron, pusieron el disco en el tornamesa y escuchamos juntos la melodía: Era la introducción de la pieza para ballet: Les Sylphides, de Frédéric.

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10/09/2009 GMT 7

Hombres que he amado (Michael Jackson)

parsyfal @ 06:22

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¡¿Cómo?!
Ahora que casi está momificado por fin en su tumba y todo el sensacionalismo pasó... ¿se me ocurre hablar de él?
Cosas del déficit de atención quizás; asuntos del corazón que ya reacciona tarde. Impulso para desahogar la obsesión que traigo ahora, oyendo sus canciones en mi auto hasta casi quedarme sorda por las percusiones.
Sí; ahora... el bienamado Michael reapareció en mi memoria, recordé que lo gozaba mucho cuando todavía el alma me palpitaba de juventud. Recuerdo haber comprados sus discos en acetato y para colmo, recuerdo cuando era un niño y cantaba con los "Jackson Five".
Pero no es eso lo que importa ya. Sus biógrafos lo convertirán en un súper mito, a partir del mito que ya era. A este querido niño no le hacen falta mis palabras. Más bien las escribo para mí.
Todos quienes lo admiran lo lloraron; todos quienes lo envidian se burlan de su transformación física, de las barbaridades que hizo con su cuerpo hasta terminar prácticamente suicidándose, exigiendo a su médico drogas más fuertes para poder... ¡dormir! (porque la vida es sueño y los sueños, sueños son).

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12/08/2009 GMT 7

Electra

parsyfal @ 00:30

Apá

Me obsesiona como nunca antes. ¿Será que me llama o me reclama?

¿Qué estoy haciendo mal o qué extraño de él?

Que sabía "todo", dice mi madre. Y sí... sabía. Cualquier tema, cualquier pregunta, él estaba enterado y contestaba.

Cualquier duda sobre la vida o cómo arreglar una llave del agua. Igual cómo hacer una sombra en un cuadro al óleo o cuál era la mayor pasión de Shakespeare.

Era pintor y no dibujaba mujeres desnudas, sólo paisajes y símbolos. Era excelente lector y no buscaba novelas de aventuras, sino libros de filosofía.

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26/07/2009 GMT 7

Bailar Samba

parsyfal @ 09:52

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Por razones de barbarie cultural, a esta altura de nuestro tiempo se considera que bailar es algo más de mujeres que de hombres. Lo cierto es que, seguramente, los primeros bailarines fueron varones; los chamanes por ejemplo.

   Los hombres primitivos bailaron a los dioses, ante la naturaleza para dominarla, ante la guerra para invocar la victoria.

   Las mujeres fueron puestas a bailar para la fertilidad, para el erotismo o simplemente lucirse ante los hombres y atraerlos.

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20/07/2009 GMT 7

Sevilla

parsyfal @ 08:16

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Nunca basta el tiempo para conocer una ciudad que nos enamora. Mucho menos aquella que amamos durante mucho tiempo sin conocerla, porque la leemos, porque la sentimos en la literatura.

   Sevilla es la ciudad alrededor de la cual ocurre la tragedia de “Carmen”, escrita por Próspero Merimèe, y a orillas del Guadalquivir, río que la cruza, se encuentra la Torre del Oro, un fortín donde los españoles imperiales guardaban el valioso metal al descargarlo de los barcos procedentes de sus dominios.

   Sin embargo, la leyenda que me atrapó en la infancia dice que en la famosa Torre, en tiempo inmemorial, estuvo encerrada una dama de cabellos “de oro”, de la cual estaba enamorado el rey Don Pedro.

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10/07/2009 GMT 7

Honrarás a tu padre y a tu madre

parsyfal @ 13:47

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Quiero seguir con las fotografías histéricamente Históricas. ¿Por qué será?

   Es escalofriante cuando se empieza a mirar al pasado y el futuro no inspira atención. Después de todo ya no queda mucho por aprender, salvo entrenarse para ayudar a que la Tierra no se desgaste más, y aguantar el paso veloz de la tecnología.

   Los Cuatro Jinetes del Apocalipsis, que ahora son cinco con el Calentamiento Global (vaya chiste malo) están en marcha y si es necesario, peregrinaremos como los israelitas cuando salieron de Egipto, a buscar espacios de supervivencia.

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22/06/2009 GMT 7

TÚNEZ

parsyfal @ 09:46

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Fue sentir, como al principio de mi toma de conciencia, cuando abandonas la niñez y te diferencias de los niños por las curvas de tu cuerpo que empiezan a marcarse, que allí ser mujer es vivir en otro mundo, distinto al que “es”, al que realmente importa.

   Las mujeres vestían uniforme negro, es decir “chilabas” sencillas de manga ancha y hasta el puño y unos velos libres al viento que no dejaban ver ni siquiera un poco de su figura o su cabello. Sólo los rostros.

   Algunas chicas muy jovencitas, estudiantes de nivel básico, iban vestidas casi a la manera occidental, con ropa juvenil, pero también oscura y con brazos y piernas cubiertos. Piel de cuerpo de mujer no se veía.

   El guía que nos llevó a ver todos los rincones de Túnez, la capital del país del mismo nombre (tres y medio millones de habitantes, dijo), aseguró que las mujeres allí tienen los mismos derechos que en el mundo occidental y sin embargo las calles estaban pobladas de hombres en un noventa por ciento y las pocas mujeres iban acompañadas o cubiertas de cabeza a pies.

   Mejor no indagar si es cierto o no eso de las mujeres ¿para qué? Solas saben defenderse, ellas van encontrando su camino; en ese mundo de idioma musical, árabe delicioso, de “jota” aspirada, de flujo sin consonantes fuertes, de mujeres bellas pero igual hombres hermosos, guapísimos…

   Yo conocía por árabes a unos entes barbudos, repulsivos, sudados bajo su ropa de hilachas y que todos eran (y son, probablemente) verdugos de las mujeres. Sin embargo allí vi otro tipo de hombres, altos y limpios, morenos y sonrientes, de ojos negros profundos, entregados al trabajo laborioso entre la conversación inacabable (diosmío cómo hablan).

   Me topé con una mujer, joven y muy hermosa aunque sólo vi su rostro bien maquillado. Llevaba una chilaba negra –claro- con puños bordados con hilo dorado, pulseras abundantes, el filo inferior de su vestido también era adornado y la tela del mismo tenía un brillo discreto, como de seda. Fue una visión fantástica que no puedo olvidar.

   ¿Algo más que no pueda olvidar? Ah, sí. Que me subí a un camello. Que en los barrios de Túnez las casas son blancas con rejas y balcones de un azul como el cielo del desierto, porque el blanco repele el calor y el azul los insectos. Que compré un perfume de extracto de limón que, aplicado bajo la nariz y en las sienes hace un efecto estimulante que disipa el cansancio… así me lo vendieron y aunque los árabes son capaces de vender a su madre al diablo basándose en mentiras, ¡es cierto! La esencia de limón muy concentrada, es estimulante.

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Casas blancas contra el calor, rejas azules contra los insectos...

 

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En un camello, ajá. (Qué simple soy, pero fue bien retedivertido)

(LA MUCHACHONA GUAPA QUE ME ACOMPAÑA ES MI HIJA BEATRIZ)

 

05/06/2009 GMT 7

Barcelona

parsyfal @ 20:19

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Esta vez lo vi de día. El monumento a Cristóbal Colón, al final de la Rambla. La primera vez el Mediterráneo quizás acaparó más mi atención por el reflejo melancólico de la luna en su azul profundo. Esa vez fue una mole de acero negra y con reflejos metálicos, de la cual salían alas de ángeles y en cuya base rugían leones suavemente, como jugando.

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21/05/2009 GMT 7

Ella y yo

parsyfal @ 23:00

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 Empecé mi vida en sus entrañas y ella terminará la suya con la seguridad de que su esfuerzo y su inversión de vida rindieron frutos. No falta mucho para que nos separemos, porque las leyes de Dios no se pueden soslayar, por mucho que nos duelan.

     El no se equivoca.

     Ella tiene ahora en su cuerpo, en ese mismo que siendo tan joven construyó el mío, fuentes de dolor y malestar que anuncian, hace años, está cansado. Respira con agitación mientras duerme. Tiene el corazón crecido pues además de tanto amor que ha sentido y entregado, para que muy poco le fuera redituado, le ha crecido por el esfuerzo mecánico de mantenerla viva, con todo y su hipertensión crónica.

     Le gustan las flores; me inculcó el amor por ellas. Le gusta y tuvo que coser por muchos años, ropa de todos tipos. Conoce de telas, de puntadas, de dobladillos, de cómo cortar al sesgo para obtener escarolas hermosas en las mangas de las blusas. Yo sé coser mis blusas y mi ropa porque ella me enseñó.

Sabe cómo era, también, Julio César, el primer emperador de Roma. Lee novelas históricas, alternando eso bordando flores en servilletas de tela, mientras ve películas en la televisión.

     Sabe cómo era Cleopatra y por qué a María Antonieta de Francia la guillotinaron. Conoce la cultura Azteca al dedillo, y cómo embalsamaban los egipcios a los muertos. Deambula por la historia de la humanidad con el gusto de una estudiante frustrada de antropología. También pudo haber sido médica o enfermera; tiene el don del diagnóstico y cura con hierbas.

     Su inteligencia a veces se extravía en los resentimientos con la vida, porque nunca le dio lo que ella merecía. Salvo yo. Ella sabe ahora que su inversión en mí, fructificó debidamente. No he llenado todas sus expectativas, pero ya comprendió que tampoco puede exigirme todo… no soy perfecta, nadie lo es.

     Bueno, ella sí. Ella es perfecta para mí. Si el tiempo retrocediera y mis maestros espirituales, allá en otra dimensión, me dieran de nuevo la oportunidad de elegir una madre, la volvería a escoger a ella.

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